Pues sí, amiguitos, se trata de una crisis existencial. Ojalá una pudiera hablar de bolsos de Prada como si no hubiera un mañana, pero cuando las cosas se estancan una comienza a pensar que pueda no haber un mañana de verdad.
Hoy me levanté sólo con una idea en la cabeza y es curioso porque esa idea se plasma en mi mente en el idioma de Shakespeare: "I want my job back". Y es que inconscientemente se lo pido a un señor americano, al mismo que me lo quitó para poder pagarse un yate con más metros de eslora y contratar personas en la otra punta del mundo por la tercera parte de mi salario, para de paso ganar unos milloncejos de dólares más de los que tenía en mente.
No quiero un mini job (al que para más inri no puedo acceder por ser mayor de treinta, pese a no aparentarlo) ni quiero mal vivir durante el resto de mi vida resignada a cobrar el sueldo mínimo, que no me permitiría en absoluto poder tener en mente ese bolso de Prada sobre el que bloggear. Quiero mi sueldo digno, eso que me permitía pagar mi hipoteca de mi mini piso y llegar casi a fin de mes sin demasiada dificultad. Quiero mis cheques restaurante y mi seguro de vida.
No quiero desesperanzarme cada vez que me llega a mi correo una oferta de empleo en infojob a la cual no puedo acceder siempre por alguna razón. Ni quiero temblar pensando qué será de mí en un año cuando me quede sin prestación. No quiero tener que seguir mordiéndome la lengua cuando quien no está en una situación parecida afirma con seguridad y condescendencia a partes iguales que "Las cosas el año que viene repuntan, verás".
Ya no quiero ni ver el telediario, ni abrir la prensa para sentirme una pardilla.
Yo no quiero esta situación que yo no he generado, sólo quiero mi trabajo, ese del que me quejaba tanto y que en el fondo hacía tan bien.
Devuélvamelo Mr. Chenault. Devuélvamelo que era mío.
Hoy me levanté sólo con una idea en la cabeza y es curioso porque esa idea se plasma en mi mente en el idioma de Shakespeare: "I want my job back". Y es que inconscientemente se lo pido a un señor americano, al mismo que me lo quitó para poder pagarse un yate con más metros de eslora y contratar personas en la otra punta del mundo por la tercera parte de mi salario, para de paso ganar unos milloncejos de dólares más de los que tenía en mente.
No quiero un mini job (al que para más inri no puedo acceder por ser mayor de treinta, pese a no aparentarlo) ni quiero mal vivir durante el resto de mi vida resignada a cobrar el sueldo mínimo, que no me permitiría en absoluto poder tener en mente ese bolso de Prada sobre el que bloggear. Quiero mi sueldo digno, eso que me permitía pagar mi hipoteca de mi mini piso y llegar casi a fin de mes sin demasiada dificultad. Quiero mis cheques restaurante y mi seguro de vida.
No quiero desesperanzarme cada vez que me llega a mi correo una oferta de empleo en infojob a la cual no puedo acceder siempre por alguna razón. Ni quiero temblar pensando qué será de mí en un año cuando me quede sin prestación. No quiero tener que seguir mordiéndome la lengua cuando quien no está en una situación parecida afirma con seguridad y condescendencia a partes iguales que "Las cosas el año que viene repuntan, verás".
Ya no quiero ni ver el telediario, ni abrir la prensa para sentirme una pardilla.
Yo no quiero esta situación que yo no he generado, sólo quiero mi trabajo, ese del que me quejaba tanto y que en el fondo hacía tan bien.
Devuélvamelo Mr. Chenault. Devuélvamelo que era mío.
