Reina Roja

Como ya tengo la cabeza para leer, unas gafas de cerca bien graduadas, una gata ronroneadora y sobre todo un Kindle nuevo he retomado uno de mis hábitos favoritos: la lectura de thrillers.

Sabido es por todos mis obsesión por las novelas de autores suecos varios:Henning Mankell,  Camilla Lämberck y todo aquello de apellido Larsson. Sí, que le vamos a hacer soy facilona.

A la saga de Stiegg la perseguí por Estocolmo y me alegré mucho cada vez que adivinaba una localización de las novelas. Y aunque de Ossa, solo me leí una obra, me tocó lo suficiente, como para entrar en una iglesia en Kiruna (Laponia) y sentir (sin saber por entonces, que ella había nacido allí ) que yo había pisado ese sitio antes. Y no es que fuera asi, es que simplemente lo había leído. Pelos como escarpias, cuando me percaté, oigan.

Pues bien, el panorama thriller español desde hace tiempo no tiene nada que envidiar al de los suecos. Por Dolores Redondo me fui hasta el valle de Baztan, mientras se rodaba el "Guardián Invisible" y de momento tengo pendiente viajar a Vitoria por la trilogía del "Silencio de la ciudad blanca". Pero estas navidades me quedo en Madrid, con Juan Gómez Jurado.

Le conocí por los post casts que Ramírez me pone en los viajes, sobre todo por "Todopoderosos" donde coincide con Javier Cansado, el de Faemino y Cansado, que siempre me ha gustado mucho. A Juan le toca el papel de de sabelotodo, y le dan mucha caña y es muy divertido. Pero lo que yo no sabía que detrás de esa actitud, creo que impostada, de repelente niño Vicente,  se esconde  EL ESCRITOR DEFINITIVO DE THRILLERS EN ESPAÑA.

Con un lenguaje cercano, una trama inteligente y personajes salidos de la vida real. "Oh, Dior mío, ¿Acaso está hablando de Amancio Ortega, o de Ana Patricia Botín?"  Pues sí, Gómez Jurado se atreve a inmiscuir en una historia truculenta a las más altas esferas del poder, sin pestañear y sin un ápice de disimulo. Aunque los verdaderos protagonistas de Reina Roja son  los creados por él. Un rudo policía vasco que para nada está gordo y Antonia Scott, pirada e hija del embajador británico en España. Léanla, yo ya me he descargado la continuación "Loba Negra", cuya lectura emprenderé tan pronto concluya "La buena hija" de Karin Slaughter, que para ser americana, no está nada mal.

Desconectada

Cosas de la vida, me he acordado hoy de que yo tenía un blog. Un triste blog que no actualizo desde 2015. Esta plataforma ya está pasada de moda. Pero por el momento ninguna otra me convence; Twitter lo manejo sólo como app informativa, y de Facebook me fui, empezaba a parecerse a un patio de vecinos. Instagram me permite subir fotos de mascotas y comidas y poco más. Yo me sentía como un pez en el agua con Fotolog, siempre se me ocurría que contar, y nadie parecía ofenderse por las cosas que relataba, sin darse por aludido ni ponerse verde de envidía. Sí es cierto que pululaba mucho petulante y diletante mal intencionado, pero no advertía yo la malicia que se respira en Facebook. Gente que jamás participa, pero lee con avidez las publicaciones de los demás, sin aportar ni un triste "like". Me sentía en plan "Te estoy vigilando (para criticar) y lo sabes".

Pero en el fondo echo de menos el interactuar en redes sociales, supongo que este blog servirá de desahogo para hacer llegar al mundo las cosas que por mi cabeza pasan, con la ventaja o desventaja de qué una no sabe quién la esta leyendo, ni con qué propósito. O sea como en Facebook... :(

¿Que qué ha pasado desde 2015? Muchos enganches a series, más de los que deberían, una pasión inmensa por Juego Tronos, ninguna peli de Zach Braff en el cine, ni un campeonato de Fórmula Uno ganado por un español, algun festival de música y pocos conciertos, una reconciliación familiar, 3 aniversarios de boda para cuatro. Croacia, Eslovenia, Bosnia, Noruega, Suecia, Camboya, Vietnam, Bélgica, Holanda...Una gata más, un progenitor menos, un disgusto enorme de culebrón sudamericano del que algún día me reiré, 18 kilos menos, dos holters y una resonancia, una casita preciosa. Unas elecciones generales in situ, miles de llamadas, algunos cigarrillos y copas de vino. Un coche nuevo y sobre todo una Thermomix. 

¿No sería así como retomaría Bridget Jones, su diario tantos años después...?

Japonismo

Como saben que voy tarde con todo, tampoco les sorprenderá que les cuente que he  estado en Japón. Meses preparando el viaje para luego pasar meses hablando de él, y meses después explicarlo en mi blog. No sea que a estas alturas de la película hay algún homínido en la tierra que no se haya enterado.

Pues sí, 2014 fue un feliz año, ahora que ya ha concluido y andamos inmersos de lleno en 2015, lo puedo anunciar a los cuatro vientos sin que se me gafe. Fue el año en que concluí mi primer año universitario, con más pena que gloria, debido a que conseguí de nuevo un empleo indefinido que me impidió estudiar, lo que me hubiese gustado. El año en que me regalaron una vespa preciosa durante la celebración de nuestras nupcias (además de muchas más cosas), en esa divertida fiesta campera. El año en que Fanny, se convirtió en mi mejor amiga y se adaptó a su nueva vida en Madrid, Y sobre todo el año en que preparamos con mimo y mucha ilusión nuestra visita a el país nipón.

Probablemente las vacaciones de mi vida, aunque lo cierto es que siempre digo esto al regreso de cualquier viaje. Sin embargo este ha marcado e influido, incluso en nuestras pequeñas rutinas habituales: hasta una arrocera nos hemos comprado a la vuelta, impensable haber subsistido todo este tiempo sin algo tan imprescindible...

Mi parteneire (ya legal, pero parteniere) se ocupó de cansinear ya suficiente con el viajecito de marras en su blog. Eso sí, todo muy ordenado y muy bien explicado. (Me queda la duda de sí alguien le leyó hasta el final...). Yo me he encargado de la parte más divertida:

Con todos ustedes: "La ruta nipona: la película".





Besos y abrazos. No se olviden de pasarse por Tokio, Kyoto, Osaka, etc. para tener tema de conversación durante semanas, pese a quedarse sin amigos.

Saludos,

Kitkate.

True detective

Pues sí, una que es una tardona, pero para que se imaginen del tiempo del que dispongo, he terminado por fin de ver True detective esta semana y eso gracias a que aumenté la memoria de mi móvil y pude seguir las andanzas de Matthew camino del trabajo y con el traqueteo del metro de fondo. Nunca he sentido más ganas de aniquilar a un músico ambulante en mi vida, que por no permitirme escuchar los diálogos. (NOTA MENTAL: comprar auriculares más potentes).

Pues bien, elevo ya, tras haber concluido los ocho capítulos, a esta serie a categoría de obra de Arte. Y no por el guión, que si lo pensamos el rollo policial en busca de asesino en serie está muy trillado, si no por todo lo que rodea al intríngulis en sí, especialmente la fotografía (sublime), la música y el comecome introspectivo y existencial del personaje al que da vida Matthew McConaughey. Quién nos lo iba a decir cuando le veíamos en papeles de chico guapo y tonto hace unos años... Lo que es escoger un buen guión. ¿Verdad, Leo DiCaprio?

Woody Harrelson, tampoco está mal, entendiendo que en su caso la elección de buenos personajes suele ser frecuente, que es actor versátil lo sabemos desde "Cheers", así que no sorprende de forma tan significativa a como lo hace Matthew. (Ay, Matthew, ahora odio más aún si cabe a Penelope Cruz : Buscona). 
Por otro lado su personaje, Martin Hart, se corresponde con un rol más llano, de policía putero, vividor y terrenal. Algo que a uno no le luce tanto, pero si hasta lo hace Santiago Segura en Torrente. 

La serie sorprende aún más a medida que se desarrolla, permitiéndose un giro en el guión a eso del sexto capítulo, cuando ya entiendes el porqué del título, y es que True detective no lo es cualquiera, sólo Rust Cohle, que no cesa en su intuición de perseguir al malo contra viento y marea. "Uno sólo puede ser bueno en un sola cosa", dice Rust y él lo es siguiendo pistas y llevándose a los malvados a su terreno. 

La representación cruda de la sociedad norteamericana en la profunda Louisiana la entiendo como bien conseguida, pero claro una no ha tenido la suerte de adentrarse en las zonas pantanosas y rurales de por allá, como para poder juzgar de primera mano. Pero la fotografía, ay, la fotografía. Más de una vez me quedé absorta parando la imagen para contemplar los planos de los paisajes del sur de Louisiana. Increíbles. 

Por ponerle alguna pega diré que la conclusión se queda un poco corta, me imaginaba yo un desenlace más rimbombante en que cesaran cargos políticos y que tocara a las élites un poco más de lleno, pero parece que los guionistas prefieren complacernos con un final "amable". 

Señores productores, a  la espera quedo pues de la segunda temporada.

Suya que les quiere: 

Kitkate

El cine que viene: Wish I Was Here

Al más puro estilo La Mirada Difusa acudo a contarles el cine que viene.

No soy yo de celebrar los estrenos que parten de grandes y pequeños estudios. Los largos metrajes suelen aburrirme, digamos que me encuentro más en el punto "serial lover" que otra cosa.
Aunque de vez en cuando una película gusta, eso sí, con pausas, porque a los 50 minutos de reloj inevitablemente tiendo a perder el interés, como si me programaran, oigan.
Eso no me pasa, de forma también incomprensible, cuando hablamos de Zach Braff , asi pues, además de ser capaz de verme en una tarde una temporada entera de Scrubs, también puedo ver sin rechistar The Last Kiss en inglés con subtítulos en coreano. Verídico es y no exento de éxito, porque he de reconocer que esta versión del L'ultimo bacio, es un tostón de los grandes.

Pero el próximo mes celebramos el regreso del director de Garden State, o sea el mismísimo Braff, creador de la obra de arte más significativa y alucinante de todo el cine independiente de la Historia del cine independiente, ever and never. Y es que con un proyecto de crowfunding en el que estuve apunto de colaborar con todos los ahorros de mi cuenta naranja, llega a nuestras pantallas Wish I was Here.

La crítica especializada habla de un Garden State para adultos y yo a punto estoy de hacer el pino puente de alegría.

Imaginense, Zach Braff tira de agenda y recupera a Jim Parsons de Garden State y se permite compartir escena con su amado "Turk" como guiño incontestable a la serie que le lanzó a la fama. Además de recurrir a Mandy Patinkin, Saul en Homeland y a Kate Hudson, que desde "Almost famous" no ha vuelto a hacer nada decente... Lo cual me lleva a pensar que esto del crowfunding no dio para tanto caché, pero bueno...

Del argumento poco se, más allá de lo que deja dilucidar el trailer, pues hasta el próximo 12 de septiembre, fecha del estreno en España, pretendo no conocer nada.

Cómo era de esperar las debilidades musicales de Braff salen a la luz, y de nuevo nos deleita en su trabajo con una impecable banda sonora, aderezada en esta ocasión con tema inédito de The Shins sólo para esta producción, cuyo título  "So Now What", nos traslada irremediablemente a la frase final de Garden State: "What do we do..." ¿Casualidad?
Bon  Iver y un duo entre Coldplay y Cat Power añaden el punto festivalero a la selección musical.

Pues eso, espero que como yo, se encuentren deseosos de tan esperado estreno. Nos vemos el día 12 de septiembre a la salida del cine para comentar. ¿Les parece?

Metro de Madrid, vuela...

Uys, y decía yo ¡¡¡que no tenía nada apasionante que contar!!!

Pero sí se me olvidaba mencionar una de mis facetas más fascinantes; la de usuaria de Metro de Madrid,  ya lejos de la gincana que supone encontrar un asiento para sobrevivir al traqueteo de 24 estaciones. Sí, 24.

El vello se me erizó cuando me enteré de que los señores del Metro de Madrid habían decidido que la estación de mi barrio "Aviación Española" (por la gracia de Dios), iba a ser cerrada, porque total un barrio periférico de gente en paro ¿para qué necesita metro durante el verano? Ni que esto fuese el barrio de Salamanca, ¿qué se cree la chusma class?. Ya bastante con que el nombre de su parada de metro hace mención a nuestra excelentísima fuerza aérea española.

Pues eso, que aludiendo a no se qué mejoras, en una estación que llevará abierta ¿ocho años?, ponemos un par de Blasas de toda la vida y ¡qué se jodan!, que diría la Fabra.

Y cómo yo, llámenme rebelde, tengo costumbres burguesas, decidí que bajarse en Casa de Campo a coger el metro era muy de pilingui y por eso me aventuré a probar con la Línea Cinco, (de vulgar rima).

Pues lo de la rima, no iba desencaminada, porque lo de hoy todavía me duele.

Llegar una hora tarde a trabajar es algo que no entra en mis principios, yo NUNCA llego tarde.
Me gusta salir con tiempo para tomar mi café en Julián Camarillo y organizarme antes de empezar a trabajar. Ya ven, en los barrios periférico hay gente fina y seria, además de Latin Kings.

Pues la historia es que hoy me han tenido presa en las estaciones de Urgel y Marques de Vadillo, a muchos kilómetro de mi destino,  Suanzes, mientras la hora de entrada se apróximaba y yo sin mi anhelado café.

Una pesadilla,  la falta de información de todo de los operarios de Metro, incapaces de aportar soluciones y desentendiendose del tema, las burdas falacias que transmitía la megafonía una y otra vez : "En media hora se restablecerá el Servicio en Línea Cinco, ding  dong ding "... Menos mal que Twitter existe y me he permitido un trolleo en toda regla a - mis ya amigos de - @metro_madrid, en el largo tiempo de espera de más de  una hora y la posterior trayectoria de "búscate la vida por Madrid", los únicos que por otro lado han dado la cara.

Ni, imaginarme quiero, lo que han debido de pasar los pasajeros del tren que me he permitido perder en Aluche, porque han acabado siendo culpables de la incompetencia y de los recortes de Excelentísimo Ayuntamiento de los Madriles, al haberse bajado ellos porque sí,  del vagón parado durante ya veinte minutos en el túnel entre Acacias y Pirámides. Claro, todos sabemos que donde va Vicente va la gente , y es lo más lógico que un tal Vicente se arrojase del tren a las vías para ser seguido por un tropel de personas sin ningún apego a sus vidas.

Lo que justificaban los medios

Pues esta es la respuesta que mis amigos de Metro de Madrid han dado a su incompetencia, obviando que la línea cinco es la más antigua de Madrid, la más problemática y que los recortes, que les obligan a desasistir a los pasajeros y a descoordinar una evacuación de tal manera, también existen.

Cabreadísima estoy. Mañana me preparo dos tuppers, uno para la comida y otro para desayunar en el maldito metro.

Lo que se cocía en mi Time Line

Lo que comentaban otros usuarios. 

Señor...

Les prometo que ya pronto, un día de estos, actualizo con algo interesante.

Les aseguro que por ahora lo que me ronda por la cabeza, además de acreditaciones de avíos, ánforas de época helenística,  percutores magdaleniense  y bueno, una futura escapada  al lejano oriente - que POR FAVOR: NO LLEGA NUNCA - no tiene mucho de apasionante.

Cuando estaba en el paro tenía más actividad cerebral, de esa que mola; en la que uno divaga y piensa y concluye y... Pero ¿ven? Levantarse a las seis y correr de aquí para allá paseando los libros de la uni, esperando por un asiento en el metro para poder subrayar sólo EL PRIMER TEMA DE CULTURA MATERIAL DEL MUNDO CLÁSICO POR DIOR, pasarse ocho horas con las córneas pegadas a una pantalla de ordenador y salir a la carrera para reecontrarme con los peluditos que esperan en casa hartos de que su humana no les haga ni caso, no da para más actividad mental. Salvo la que se presupone a actos automáticos o como mucho la que provoca un cabreo tipo "que te cierren la estación de metro de al lado de casa TODO EL VERANO, con la finalidad de que puedas conocer Madrid aún mejor".

Nada, llego tan cansada que mi mente ni se permite un ápice de rencor hacia Vettel, ni hacia Hamilton y ya ni planeo suculentas venganzas llenas de rencor hacia mis enemigos y detractores, ni.... ZZZZzzzzzzzz

Zzzzzz... Como les decía, igual un día de estos, le pongo una carátula bonita a este blog y les cuento cosas interesantes, cools, guays y que molen. Igual les hablo de True Detective, si consigo sacar tiempo para ver el CUARTO capítulo, que así con esta incertidumbre no se puede vivir. POR FAVOR, unas vacaciones sin exámenes de Septiembre... ¿¿Es que es mucho pedir??

La Mirada Difusa en los premios 20 Blogs.

Mientras decido que hacer con este blog, mi partenaire participa en los premios  "20blogs", una servidora mediante. Pues fue mia la extraordinaria idea.

Ha sido como inscribir a Fernando Alonso en Eurovisión: se ha obsesionado con las votaciones. Nunca y digo nunca, inscribáis a alguien competitivo a un concurso, se empeñará en ganarlo, en que hagas lobby y lo promociones allá donde vayas, y convertirá tu vida en un infierno.

Lo cierto, es que LMD lleva ya más de 1000 post desde que comenzó su andadura allá por el Pleistoceno Medio, tirando al Superior.

Todo comenzó como una "tontuna" de un grupo de amigos, que crearon el blog para hablar de sus cosas: festivales, música, cine, viajes, estancias en el extranjero y esas cosas. Por la dejadez de algunos y la cabezonaría de otros prolongó su vida, ya en 2.0, trasladándose a blogger y convirtiéndose en un referente de cultura moderna para muchos.

De él han salido algunas amistades (Campillo, vuelve) y algunos rifirrafes ancestrales. Han quedado plasmadas en él comentarios a favor y en contra de las opiniones del autor. Además de ser el nexo por el que nos conocimos. (Uy, qué bonito)

Lo cierto es que aunque algunos posts parecían haberse perdido en la indiferencia, nos ha sorprendido como al final alguien siempre ha preguntado por él o ha felicitado la constancia de Sergio en sacar adelante este blog.

Hoy en día LMD cuenta con su propio dominio web y mantiene secciones habituales; la lista de Spotify mensual, "Artistas urbanos", "Arquitecturas olvidadas" y la recién inaugurada: "Discos que rescatar de una apocalipsis", así como sus consabidas listas anuales de todooooo lo mejor del año: discos, películas, singles, series, etc. Por no mencionar sus geniales reportajes fotográficos que prepara con mimo durante semanas, después de sus viajes: Postcards from USA, Crónicas Helvéticas, Maradonianas, etc.

Así que no es que el amor me ciegue, es que pienso que la perseverancia de Sergio se merece un premio, y como revisora de contenidos, lo reclamo ¡YA!

Por favor, un voto, payos... qué es menos triste pedir, que de robar...

http://lablogoteca.20minutos.es/la-mirada-difusa-40401/0/#comentarios


Gracias.

El álbum del siglo

Lo sé, llevo meses sin pasarme por aquí, que quieren que les diga: 2013 vino movidito en cuanto a quehaceres y cosas que tener en la cabeza. Ahora ya puedo respirar, las aguas vuelven a su cauce y hoy tengo algo significativo que contar. Que me dirán cuando les cuente, que "qué exagerada" y que voy tarde con la noticia, y lo sé, pero enfréntense ustedes a los trabajos universitarios (ejem) con los que me las he tenido que ver (a mi edad) y ya luego me dicen.

De todas formas he de reconocer que últimamente he desarrollado una extraña tendencia a abrir el periódico y revisar las noticias relacionadas con antropología, genes neandertales y primates, pasando todo lo demás por alto.

La súper noticia, la alineación astral que provoca mi vuelta a estos derroteros en cuestión se produjo en noviembre. Pero como les digo me he topado hoy con ella así por casualidad y gracias a Spotify.

Sabido es por todos mi gusto por todo lo que salga de la mesa de mezclas de Guille Milkyay, pero a lo mejor no es tan conocida mi adicción desde niña (y por culpa de los cassettes de mis padres en los viajes a Santa Pola) a Nino Bravo. Sí, algo difícil - no de confesar - pero si de entender por este mundo hipster que nos rodea, pero que yo nunca he ocultado (faltaría más).

Pues bien, hoy he tenido el gusto de toparme con el titular de los titulares.

Este:

Un placer para los sentidos este trabajo de La Casa Azul, que no puedo dejar de escuchar, mientras me congratulo por haber dejado de ser una rancia a ojos de muchos y haberme convertido en la más cool, en casi una visionaria de modernidad.

Bueno, les dejo que he de escuchar "Vete" otras doscientas veces más, que ya estoy tardando.
Los pelos como escarpias, oigan.

Cambiar la historía

Sabedora era yo de que mi persona pudo intervenir en la historia de la Fórmula 1 y de que haber utilizado mi móvil de forma correcta con Michael Schumacher, cuando sus mécanicos empujaban su fórmula 1 hacía el garaje sobre el cual yo me encontraba desperdiciando la tecnología de Samsung, ahora Fernando Alonso tendría tres mundiales.

El impacto sobre su casco habría sido certero, como aquel muelle que atacó a Massa y la lesión provocada no le hubiera permitido conducir esa temporada, y nunca (digo nunca) se habría dejado adelantar por su compratiota, Vettel, y yo ahora mismo aún me seguiría riendo desde la sombras acariciando a Tequi, a falta de gato, como de cualquier villano de cómic se espera.

Vean pues el momento en que yo pude cambiar la historia:

Pero la cosa no queda ahí. Hoy Pedro Martinez de la Rosa publica esta foto en twitter.

Revisen quién quedo cuarto. Sí. Él. Christian Horner. El malo malísimo director de equipo de Red Bull. Esa escudería que nunca debió existir.

Pues les cuento: por aquella época yo seguía los progresos de mi hermano que también corría, aunque en otro campeonato pelín más humilde que el del ilustrísimo Horner, donde además como han comprobado participaban Pedro de la Rosa, y un guapísimo piloto adolescente llamado Ivan Arias ( al cual yo en mi juventud seguía con admiración y del cual nunca jamás se supo). A estos dos los tenía fichados, pero les juro que Horner se me pasó por alto (de lo cual deduzco que bueno, no estaba). Y fue una pena porque de haber sabido la desesperación que años después iba acausarme su equipucho de F1, algo se me habría ocurrido hacer... Y habría parecido un accidente y ahora Fernando Alonso tendría cuatro títulos del mundo...

Yo sólo digo una cosa: dos oportunidades dejé pasar, pero no hay dos sin tres.... Y que como en mi mano esté, ALO este año gana hasta los premios de los yoghoures.

Primer Aviso. (Bueno, o algo)

I want my job back!!!!!

Pues sí, amiguitos, se trata de una crisis existencial. Ojalá una pudiera hablar de bolsos de Prada como si no hubiera un mañana, pero cuando las cosas se estancan una comienza a pensar que pueda no haber un mañana de verdad.

Hoy me levanté sólo con una idea en la cabeza y es curioso porque esa idea se plasma en mi mente en el idioma de Shakespeare: "I want my job back". Y es que inconscientemente se lo pido a un señor americano, al mismo que me lo quitó para poder pagarse un yate con más metros de eslora y contratar personas en la otra punta del mundo por la tercera parte de mi salario, para de paso ganar unos milloncejos de dólares más de los que tenía en mente.

No quiero un mini job (al que para más inri no puedo acceder por ser mayor de treinta, pese a no aparentarlo) ni quiero mal vivir durante el resto de mi vida resignada a cobrar el sueldo mínimo, que no me permitiría en absoluto poder tener en mente ese bolso de Prada sobre el que bloggear. Quiero mi sueldo digno, eso que me permitía pagar mi hipoteca de mi mini piso y llegar casi a fin de mes sin demasiada dificultad. Quiero mis cheques restaurante y mi seguro de vida.

No quiero desesperanzarme cada vez que me llega a mi correo una oferta de empleo en infojob a la cual no puedo acceder siempre por alguna razón. Ni quiero temblar pensando qué será de mí en un año cuando me quede sin prestación. No quiero tener que seguir mordiéndome  la lengua cuando quien no está en una situación parecida afirma con seguridad y condescendencia a partes iguales que "Las cosas el año que viene repuntan, verás".

Ya no quiero ni ver el telediario, ni abrir la prensa para sentirme una pardilla.

Yo no quiero esta situación que yo no he generado, sólo quiero mi trabajo, ese del que me quejaba tanto y que en el fondo hacía tan bien.

Devuélvamelo Mr. Chenault. Devuélvamelo que era mío.

ARGO: cualquier parecido con la realidad no es pura coincidencia

Pues a esto me dédico yo, en vez de a estudiar. No podía ponerme hoy con el Prerrománico. Tiene una la cabeza para Rescenvintos y leches después de otra noche sin dormir cortesía de los indeseables de arriba, que también me fastidían la siesta con su no menos indeseable crío hiperactivo y sobre todo maleducado. En fin, que me enciendo.

Pues eso, que  después de otro fin de semana de salírseme  el corazón por la boca de la impotencia, me he quitado los tapones de mis oiditos y he enchufado los cascos a la tele (as usual) y me he dicho: "Venga una peli que me entretenga" y me he puesto "Argo" a todo volúmen. Y sí, el corazón se me ha salido por la boca...

Argo es una producción de Ben Affleck y George Clooney. Y claro estos chicos nunca hacen nada mal. 

Basada en hechos reales, se trata de una trama sencilla que sin detenerse en discursos políticos, hace meterse al espectador de lleno en el intríngulis. Particularmente me ha transportado a esos sábados de mi infancia en casa viendo "Vacaciones en el mar" antes de "Informe semanal". Cuando  hablaban en el telediario de esos señores con turbante que quemaban banderas y parecían, a mis ingenuos ojos, el mal personificado.

Argo está muy bien ambientada, y supongo que también documentada, al menos tal y como muestran en los títulos de crédito el parecido de los áctores con los caractéres reales es más que notable.

En definitiva, Argo me ha divertido con su reflejo del mundo hollywoodense, me ha emocionado en su desenlace hasta el punto de hacerme sentir más americana que nadie y me ha hecho revolverme en el sofá con desasoiego. Ya nunca podré pasar un control de pasaportes de la misma manera. Lo sé.  

Aquí les dejo algunas imágenes que he recopilado en Internet de los hechos reales y de los verdaderos protagonistas.  Ahora veánla y comprobarán el gran parecido. Lo dicho:

"Si tú me dices Ben, yo digo Affleck"

Séptima temporada de Dexter: Ok, done.

La vida carece de sentido para mí. Homeland y Dexter ya están finiquitados por esta temporada. Así que me tocará ponerme con la segunda de The Killing. Y God knows ¡qué pereza que me da!

 La pelirroja esta es una siesa y sí, vale que es inteligente y se le ocurren pistas y cosas mientras masca chicles de nicotina, pero un argumento donde hay cero tensión sexual entre los protagonistas aburre y mucho. Tramas políticas, mamoneos, financiación de campañas electorales, crímenes que resolver... Oigan ¿esto no lo echan todos los días en el telediario?

No como Dexter. Dexter es otra cosa. Dexter te hace sentir. A mí me recuerda que en alguna parte de mi interior se oculta mi pasajero oscuro, que cualquier día se planta en el Leroy Merlín para comprar su sierra eléctrica, sus cuchillos de cocina y sus rollos de plástico en cantidades industriales, para empapelar paredes. O sea lo que viene siendo el Kit del oscuro pasajero que todos deberíamos tener...

 Tanta gente susceptible de cargarte sin el más mínimo rencor por ahí fuera... Hasta que una cae en el detalle de que Dexter no es más que ficción, y que si a Urdangarín en la vida real no lo pillan, a mí me enchironarían nada más salir de casa con el uniforme caqui de descuartizar cadáveres, y eso sólo con verme con el estuche de cuchillos Arco.

Dexter tiene más que un punto, porque una no deja de pensar que los dos protas se acaban de divorciar, y que debe ser chunguísimo verse todos los días,<WARNING: SPOILER> hacer como si nada y que a tu personaje le toque confesar su amor al de tu ex marido. Luego un "jejejejeje" y  a por la  siguiente escena. Yo veo a Debra cada vez más mal hablada y ni un ápice de sobreactuación... No me digan ustedes que no es una faena, que en el guión a tu ex lo líen con un pibón, y que sin embargo tu escena más acompañada en toda la temporada sea cuidando de tus supuestos sobrinos... Para pedir el finiquito e irse profiriendo en hebreo...

Así que pese a las subtramas innecesarias y cargantes, esta temporada de Dexter, que no les destripo más (Ayyyyyyy...LAGUERTA!), me ha gustado. Por supuesto no está a la altura de las primeras, pero se deja ver. Y digo yo, ¿qué tendrá Dexter, que pese a todo, una quiere que siga matando? 

Yo se lo digo. Michael C. Hall y el uniforme caqui de descuartizar cadáveres y tirarlos al mar. (Suspiro)

La noche más oscura.

Después de haber engordado los cuatro kilos de media que suelen tocar por cabeza en estas fechas, e incluso algún par más de algún despistado. Después de haber despedido el último sábado del año con dignidad y después de haber disfrutado de una nochevieja en cama marcada por los estornudos y el pago de imprudencias llegó: "La noche más oscura".

Y es que es lo único que me apetecía hacer con este lamentable estado de salud era arrastrarme hasta el cine a ver una de buenos y malos, pero sin llegar a la dejadez de mi vecina de butaca. Aún (gracias Dior mio) no he entrado en la desidia de ir al cine en CHÁNDAL. Y eso que tengo uno precioso... Pero eso jamás, con la nariz roja puede, pero en chándal NUNCA. Y eso que la peli era propicia para acomodarse en la butaca a comer palomitas y disfrutar, pero sin necesidad de la bata manta o el atuendo deportivo...

"La noche más oscura" es la historia de la captura de Bin Laden. O sea el enemigo público número uno. No diré que me hayan convencido de que la historia real fuese esa, que una es muy amiga de las grandes conspiraciones, pero la peli tampoco lo pretende. De hecho sorprende que para ser un metraje de buenos buenísimos que tratan de atrapar a los malos malísimos se aleja bastante del fanático patriotismo que me esperaba. Es correcta y certera. Y sí lo es en la narración, bastante lógica, de como fue el proceso de captura, no dejando pasar por alto ciertos elementos casuales y chapuceros, no entiendo yo que los señores de la CIA se lleven las manos a la cabeza, argumentando que "lo de las torturas no fue así".

Creánme, nada que la prensa real no nos haya mostrado ya. Lo que menos se plantea uno visionando la película es que lo de las torturas no sea cierto. Particularmente me llama más la atención el sentimiento de venganza irracional que hace que se vulneren leyes internacionales; que un país "invada" a otro con helicópteros espías, que rapten un cadáver y que a estas alturas a toda la Comunidad Internacional nos parezca bien.

Pues qué quieren, me interesa la segunda parte de esta historia, en la que se acaba con el malo malísimo, y donde todo sigue igual... por lo menos mis frasquitos para el champú en mi equipaje de mano sigue siendo del mismo tamaño, y los amigos norteamericanos mandan más que nunca a sus niños con mochilas antibalas a clase.

Oigan, ¿seguro que el malo era este señor con barbas?

Lugares que deberían ser mainstream y estar llenos de japoneses y no lo están. (I)

Les habrá pasado miles de veces. Que visitan un lugar en alguna parte, que ustedes no esperaban y desconocían del todo, y no se creen que semejante paraje/plaza/fuente/palacio/iglesia románica esté ante sus narices y las de nadie más. Y sin embargo, la gran mayoría de la raza humana allí apelotonados ante la Fontana de Trevi o haciendo cola para entrar al Louvre... Y ustedes a sus anchas en ese maravilloso lugar abandonado de la mano de Dior.

Hoy inauguro sección para explorar esos lugares en España que no conoce ni Blas, y que deberían estar hasta arriba de autocares de japoneses y no lo están, y uno es que no se lo explica.

HOY: UMBRALEJO.

Erase que se era un pueblito bueno situado en la sierra de Ayllón. Dada su ubicación, no está cerca de ninguna autopista y la carretera de acceso es una, de esas secundarias, que dan vueltas y vueltas entre las montañas. De por sí los pueblos adyacentes no son Nueva York en navidad, así que tampoco es de extrañar que alguno de estos pueblos con el tiempo haya quedado deshabitado. La localidad más próxima, Valverde de los Arroyos, cuenta con una población en invierno de 30 personas.

La cuestión es que Umbralejo quedó abandonado allá  por los años 60. Y fue en 1984 cuando entró en el "Programa de Recuperación de Pueblos Abandonados" por iniciativa de algunos organismos como los Ministerios de Educación y de Medio Ambiente.

Así que desde entonces abre sus puertas con fines educativos a niños y adolescentes que van con sus colegios e institutos a pasar breves temporadas rehabilitando y reconstruyendo el pueblo.

Y he de decir que es una maravillas. Las casas y graneros han sido reconvertidos en dormitorios, comedores, aulas, botiquín... y las huertas han sido rehabilitadas. Es algo así como un lugar de cuento por el que merece la pena pasear. 

Les dejo algunas fotos que no le hacen justicia a todos los preciosos rincones que tiene Umbralejo, y de paso les presento a Avelino.

Humor apocalíptico

Pues que quieren que les diga, los mayas estos eran unos cachondos: predecir el fin del mundo para el día 21 de diciembre... Ahora que yo me he gastado una pasta en lotería de Navidad, ahora que Bruce Willis está carca y Will Smith ya tiene una edad, como para salvarnos a todos. Claro, que lo de la salvación es para planteárselo porque igual de ser superviviente le toca a uno enfrentarse al rescate bancario solito. Seguro que las clases privilegiadas ya están en su bunker calentitos, preocupadísimos, no sea que los únicos que queden para pagar impuestos sean ellos.

Bueno, tomémoslo con humor: Si al menos sirve para que me libre de mis pesados vecinos y para estar al fin delgada...

He aquí algunas muestras del más agudo humor apocalíptico, que se mueven por la red.

Humor tecnológico ochentero:

Humor metereológico:

Humor socio económico:

Humor mal documentado:

Humor explicativo: ( a ver, ¿entienden la diferencia?)

Humor inmediato:

Humor simplemente genial:

Algunas razones por las que me gusta el otoño.

Pues sí,  ya se que aquí me argumentarán: " Te gusta el otoño porque naciste en otoño". Meeec. Error, porque aún me gusta más el invierno. La idea es la siguiente: cambio playa paradisiaca en agosto, por paraje maravilloso de montaña perdido de la mano de Dior a principios de diciembre. Pero vamos sin dudarlo. Ponerme yo un bikini, pudiendo estar divina con plumas, forro polar, bufanda y gorro.

Y lo siento por mi coche que sueña en convertirse en 4x4, el pobre, que nos mira a veces con los faros desorbitados... "En serio, ¿qué por ese camino de cabras me vais a obligar a pasar?...Pero a ver cómo le explicas a un utilitario lo que es una pista forestal...y que al final el esfuerzo merecerá la pena. Nosotros ahí como Heidi y Pedro del valle a la montaña, y el pobrecillo lamiéndose las chinillas de los neumáticos, pensando que el único que hace senderismo allí es él. Y razón no le falta.

La cuestión es que este finde nos fuimos de casa rural. Nos hospedamos en Campillejo, desde donde comenzamos una ruta que nos llevó por los pueblos de arquitectura negra, en Guadalajara, una zona tan bonita como deshabitada. Imagínen, una extensión de 900 km2 (a groso modo) y no más de mil habitantes, así sin desmembrar a nadie, podríamos decir que la densidad de población es algo más de una persona por km. Solos estábamos en el valle, que parecíamos un anuncio de esos de "¿Te gusta conducir?".

Campillo de Ranas

Total, que nos movimos arriba y abajo por el macizo de Ayllón, paseamos por el Parque Natural de la Tejera Negra en busca de un hayedo centenario, localizamos iglesias románicas y anduvimos buscando un par de pueblos abandonados, de los cuales ya mostraré la fotos. También aprovechamos para comernos todos los bichos que habitan esos montes; jabalíes, ciervos, perdices... Y hasta un cabrito asado que pasaba por allí.

Dio mucho de sí el fin de semana, pero empezamos por "Los doce robles" la casita donde nos alojamos. Miren esos colores. ¿ De verdad, no les gusta el otoño?

Los 12 Robles (Campillejo)

Fotografía: Sergio Ramirez 

Algunas viñetas de Moderna de Pueblo con las que sí me identifico.

Actualización rapidita a la par que moderna, que hoy toca irse de finde alternativo (Uy, ese cielo gris)  a una casa rural cuyos vestigios de civilización más próximos están a 40km. ¿No es emocionante?. Vamos a alojarnos en un bonito lugar, ¡¡sin Internet ni tv!!! Menos mal que yo tengo a mi "moderno de pueblo, que aunque ya un poco urbanita, sabrá defenderme de los lobos, las serpientes, y cualquier otro peligro que me aceche en el bosque. (Y digo yo que 3G habrá, ¿¿no??..)

Bueno, al tema: Viñetas de Moderna de Pueblo, con las que, por esto o por lo otro, sí me identifico (Carmen, bonita).

Esas series guays de las que habla la gente guay y yo no soporté.

Ay, esas series que una comienza a ver con la ilusión de ser una pionera, con la esperanza de poder defenderlas ante unas cañas con la mayor de las vehemencias, con la seguridad que da el haber crecido con ellas capítulo a capítulo. Ay, esas series que te dejan sin palabras y te sumergen en el más plácido de los sueños del más puro aburrimiento.

He aquí alguna de esas ingratas series que impiden mi pleno desarrollo social. Yo quería pasar del capitulo piloto, lo juro, fueron ellas las que me lo impidieron:

AMERICAN HORROR STORY.  Pero horror, horror. Lo de american es una obviedad y lo de story pues permítanme que lo dude. Yo a los diez minutos estaba más perdida que Belén Esteban viendo "Redes". Y no lo digo yo que lo dice una de sus protagonista: "No es una serie para todo el mundo". El intríngulis, me enteré por ahí  ya por puro cotilleo, es que los vivos y muertos vagan a sus anchas, por una casa de pasado oscuro generando cierta paranoia y esperpento. De aquí el desconcierto, el pifostio y el "WTF?" que vino a mi mente antes de dormirme. Qué le vamos a hacer: soy como todo el mundo. No merezco respirar.

 GIRLS. A ver, no podían hacer un plagio tan descarado de Sexo en Nueva York  porque ya se había puesto en marcha la precuela ofical: "The Carrie Diaries" que trataremos de visonar en España ya en 2013. Así que le los guionistas decidieron introducir personajes menos agraciados en todos los aspectos y les salió este churro.Diálogos estúpidos, situaciones estúpidas y caracteres estúpidos que tratan de convencernos de que las chupi pandis de adolescentes amerícanas son así. Lo más triste es que no pretende ser una serie de humor, pero recurre a la primera de cambio, al tópico de drogar a la protagonista por "error" para dar el cuadro delante de sus papás. Y lo da, hasta el punto de desear que el file que bajaste de Internet incluya los cortes publicitarios. Por favor.

NEW GIRL. Oooooohhh ¡qué mona que es Zooey Deschanel!. Cómo nos gustan sus looks indies, su flequillete y sus ojitos azules bajo las gafas de pasta. Cómo nos gusta. Ya. Una fotografía inerte hubiese bastado si la finalidad era el lucimiento de las virtudes estéticas de esta graciosa muchacha. No era necesaria la sobre actuación ni los personajes ridículos y francamente cargantes, que con ese empeño de resultar graciosos, acaban siendo insoportables.

SUBURGATORY. Venga, vamos a hacer un "Mujeres desesperadas" para adolescentes. Y salió esto. Trata de ser una crítica al estilo de vida americana más estereotipado, pero vamos que solo trata. Es tan evidente que se le ve el plumero. No hace falta llegar a la exageración de algunas situaciones cotidianas (señoras hiper siliconadas, cheerleaders tontas tontísimas y barbies vivientes etc...) para que lo pillemos. Ya lo pillamos. Si pretendían mostrar una sutil ironía, se han pasado dos vecindarios. ¿De verdad hay 22 episodios así?

LOS KENNEDY. Y en esto la Historia me ha dado la razón. Tuvo que ser suspendida por la pésima audiencia, aunque también hay teorías por ahí que cuentan que en realidad  "despareció" misteriosamente de la parrilla américana, vaya usted a saber por los intereses de qué mano negra. Lo que más me cuadra es lo que dicen los entendidos: el rigor histórico fue cero. Yo no la juzgué hasta ese punto, pues los Kennedy no me invitaron a ningún cumpleaños, pero ver a Katie Holmes metida en la piel de Jackie Kennedy fue suficiente para hacerme desistir. No paraba de pensar en qué escena aparecería Dawson, así como de repente. Y acabé más centrada en la maldita (y pegadiza) melodía de la famosa serie adolescente (I don't wanna wait for our lives to be oveeer..) que en la trama que tenía delante.

2 BROKE GIRLS. Que me encanta lo que reza el cartel promocional: De los productores ejecutivos de Sexo en Nueva York. Garantía de éxito total. A todos nos queda el recuerdo de lo bien que lo hicieron los productores ejecutivos aquellos. ¿Quién se acuerda de los Manolos(Blanicks), del guardarropa de Carrie, de Mister Big, de la guarrilla de Samantha...? Olvídense, con otros productores ejecutivos nunca hubiese sido posible. Por eso vuelven y les sale este truño. 2 Broke Girls. Ya. Que me pregunten a mí lo que es no tener un duro. Y ya les digo que gracia no tiene ninguna. Como esta serie.

Bueno y ahora que me puede el deseo incontenible de buscar en Spotify la banda sonora de "Dawson crece" les dejo. Seguro que me tiro dos semanas tarareándola. Mierda.